x Para leer, hacer click en: http://letras.s5.com/rh171209.html

Cuando era niño mi padre me llevaba a ver los partidos de Colo-Colo los días domingo, quizás heredando una tradición en la cual mi abuelo también llevaba a mi papá a ver los partidos donde Carlos Caszely era el protagonista. Cuando comencé a ir al estadio, siempre me llamaba la atención aquel arquero de camiseta amarilla, al cual todo el estadio vitoreaba gritando: “Morón, Morón”. Era el portero argentino Daniel Morón, apodado “El Loro”. Recuerdo que hace muy poco se había inaugurado el Estadio Monumental y la cabellera del arquero era eternamente visible en la cancha. X Siempre voy a recordar un partido en el Estadio Nacional donde Colo-Colo perdía con la Universidad Católica por la “cuenta mínima”. Era el último minuto del segundo tiempo y el arbitro da un tiro de esquina para Colo-Colo. Todo el equipo se fue al área de la Universidad Católica y de pronto vi a Daniel Morón correr desde su arco para ir al “corner”. Claro está, dejando abandonado su arco. Este acto casi suicida dio res

Disponible en librerías Takk (Providencia) y Fondo de Cultura Económica (Santiago Centro)

Edición bilingüe español - alemán Lanzallamas Libros, 2009 xxx ¿A QUIÉN AMA GILBERT GRAPE? Ama, cuando no se ama, y se sabe cuando nacerá ese atardecer resplandeciente. Pero qué se puede saber cuando estás inmerso en la dislocación cotidiana. Llegas a ver a tu familia y quemas la casa de siempre. Las personas te miran y saben que estás a un lado del abismo pero no te importan las memorias y las fotografías. Y piensas que el amor se sufre para que sea tal si no es sólo hoja seca de vereda carcomida por el tiempo y la derrota. Vamos a saber a quién ama Gilbert Grape cuando se vaya en el furgón de su chica y nos quedemos atentamente viendo el solitario huracán de su corazón. xx WEN LIEBT GILBERT GRAPE? Er liebt, wenn man nicht liebt, und man weiss wann die strahlende Dämmerung geboren wird. Aber was kann man wissen wenn man in die alltägliche Entfremdung eingetaucht ist. Du kommst, deine Familie zu besuchen und verbrennst das Haus das sie immer bewohnte. Die Leute sehen dich an und wis

Grabación en video de la lectura aquí: http://vimeo.com/7898300

El conventillo existe desde la aproximación de diversas familias que, con realidades muchas veces similares, se confunden y entrelazan en un patio o pasaje que sirve de encuentro inevitable entre personas obreras y cesantes. Aparece en la literatura chilena a partir de escritores como Nicomedes Guzmán, José Santos González Vera o Alberto Romero. Se vincula a una visión, una manera de mirar, hacia estos sitios carentes de todo protagonismo en la sociedad. De este acercamiento, de esta observación, aparece una propuesta teatral del Movimiento Artístico Del Fin del Mundo llamada: “Conventillo, la Cueca del Oprimido” que fue presentada durante el mes de septiembre en el Centro Cultural Matucana 100. Por que sabemos que hablar de la pobreza con un cariz de formas únicas es complejo, más allá del destello de un placer de callejones. El conventillo retratado aquí se puede encontrar en barrios antiguos de Santiago (Yungay, Matta, Franklin, República, Club Hípico, Recoleta, Independencia, Quint

Abunda la desgracia. Se supone que uno debiera estar adormecido por la televisión o por los calambres de las portadas de los periódicos. Pero no, se puede estar atento a lo indeseable como en una fotografía de Diane Arbus. Hablar de esto compartiendo un café de doscientos pesos en el carro de alguna esquina, con colectiveros que a lo lejos divulgan el vapor de sus corazones. Se puede conversar en estos adoquines inclinados. Familias al borde del precipicio, historias que no forman parte de algún horóscopo. Toda aproximación al destino es una techumbre derrumbada. La lluvia merodea estas imágenes de ventanas polvorientas, closets semi abiertos, paseos fantasmales dentro del hogar. Salgo a la calle y me encuentro con personas afectadas por sus calamidades. Se conversa de lo que queda, no de lo que se fue. Accidentes motores, enfermedades cíclicas, depresión. Ayudo a atravesar la calle a estas sensaciones. Nos miramos en las esquinas, como se miran los forasteros. Hermosos perdedores. Vue

He caminado y caminado. Estoy exhausto y me siento en una banca de la Plaza Yungay. Miro los niños jugar, los borrachos en el pasto, el roto chileno mirando hacia el cielo. Y pienso: hay que asumir las noches negras que zapatean al comienzo de esta avenida, concebir todos los recovecos de la historia, pañuelos que ondean en la madrugada. Las amadas descalzas a esta hora son historias que no brotan, como la breve tierra de las aceras. Se hace de noche y es esta oscuridad la que permanece abrazada al telón del propio deseo. No hay manubrio, se ha perdido el timón. La vida cruda de la irresolución eterna. Nada está seguro, todo porvenir es un disparo a lo lejos. No se puede arrancar: Darás tumbos como un estilo de baile , me digo al observarme en los espejos de las fuentes de soda. Mejor no hacer planes, todo lo que vendrá será una poema de Leonard Cohen. En esta esquina no hay bromas ni silbidos de ciego, solo microbuses que casi atropellan al atravesar la calle. Ser traspasado por amore

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Y aquí vas yendo a almorzar a “La Castellana”. Día sábado, entras al boliche y suena Cristina Rosenvinge en el wurlitzer. No sabes qué responder a esta señal. Buscas una mesa, te sientas. Cierras los ojos y comienzas a recordar. Aparecen escenas, flashbacks, instancias nunca duraderas dentro de esta película que te sabes de memoria. Has estado en la cuerda tensa equilibrando en el abismo hace mucho tiempo. Cómo no estar cerca del peligro cuando un ventarrón llega sin aviso y te empuja hacia la caída. Existe el truco de no caer, eso es sabido, pero un truco difícil de aprender. Abres los ojos y aparece el plato del menú. Tú has estado en esa esquina que ves desde la mesa, esperando muchas veces la luz verde que camina. Has estado pensando en este invierno antes de atravesar la Avenida Brasil. De pronto, esta sensación es un mensaje de que todo futuro es una incógnita letal. Y el pasado, un tren que aparece de pronto y casi te atrapa, teniendo que saltar hacia el costado. Hace mucho tiem

Al adentrarme en este oficio de vivir, me encuentro con gestos que buscan un lugar, báquicas, convulsas, que contradictorias se ocultan y ruegan. Hay un demonio que mira con sorna y sin piedad. Hay locura y oraciones lóbregas como un cuarto sin ventanas ni puertas. La mujer cortesana y barroca, teme de su divinidad, cuando el perfume ya no es sabio ni calla lo que el cuerpo excede. La confirmación de su irrealidad la sepulta. Esta convicta con los labios extremadamente finos, transitando las heridas y la sangre, pasea por la historia oscura. El habla es una cicatriz. Estar destronada como estar destrozada en la ciega noche. Delirando ante toda ceniza, cuando las calles son una fractura que hace de todo esto una declaración agonizante. Un lodazal cubriendo el mutismo secreto, ansiadas palabras que carcomen y tallan un cuerpo sin fe. La culpa, no la pena, la irremediable culpa. Y cincelando los embates del dolor, se escoge de pronto, al unísono, el poema que nos arrastra hacia una murall

Panorama de la poesía chilena actual, publicado por revista VOX (Bahía Blanca, Argentina). http://www.revistavox.org.ar/virtual_23.htm

No podría acariciar siquiera una aproximación estilística al cuadro de Marc Chagall. No podría tampoco delinear exactos referentes vinculados a la estética, la simetría, los colores sucintos, meditados y luego expuestos por el pintor. No podría, de ningún modo, referirme a todo lo que no fuera una emoción. En definitiva, no podría teorizar. Prefiero hablar “de las cosas” y no del “porqué de las cosas”. Si, es necesaria la especulación analítica, pero eso es trabajo de los teóricos. De este modo, voy paseando nuevamente por el pasaje Lucrecia Valdés. Miro el cielo, nubes obesas, repletas de intenciones, imágenes, nada más que imágenes. Este frío pareciera contener muchas historias, pienso. Son como soplidos de vivencias pasajeras. Me voy luego a dar cuenta de que todo eso que ha pasado no lo había imaginado. No, como imaginar lo que va suceder, si todo destino es inimaginable. Como este señor que pasa en bicicleta, despotricando contra el mundo. Ahora, estar sobre la ciudad es un poco i

Voy caminando a comprar provisiones y en la esquina veo a una señora maltrecha, tomando su nariz con la mano, balbuceando: “me duele, me duele” y a unos chicos socorrerla. Pensé claramente en que había sido golpeada, quién sabe por quién. El exceso de descuido, de trashumancia, de desvelo inoportuno, ha sido clavado por estas personas de la calle. En situación de calle, le dicen. Un eufemismo, como cuando le llaman a los baches del pavimento: “evento”. Un evento desastroso, una situación de calle malformada. La vida sucediendo en edificios incendiados, tiznados de tanto permanecer en las aceras, en el polvo que se adhiere a la piel. Los ojos humedecidos, arrugas que son una cubierta de otras pieles que guardan historias del trasnoche y el padecer. Del dolor y de la risa con disfonía de aguardiente. Es en estos estados inconexos, cuando se desborda un río en mi cabeza y nace la búsqueda de las cosas perdidas. Pensamientos oscuros, como la mano de un mecánico, dignos de sólo ennegrecer.

“Cuando vean los ojos que tengo en los míos tatuados”. Alejandra Pizarnik Vendrá así, de pronto, solo avisando la existencia de lo oculto, de ese humano abandono. Rondará el espíritu del silencio, como ahora, en este momento que acaba de pasar. Así, de esta forma, inundando tus ojos con mis ojos, como si las caminatas nocturnas fueran la sombra que atribuye otra figura, otro andar en las paredes. Figuras que se expanden, y llegan de improviso, como un gato lanzado a nuestro rostro. Vendrá esta presencia que arrincona al miedo y lo hace temblar. Pero también estila elegancia de farol e historias de taberna como en los poemas de Cesare Pavese. Si bien es el peligro inminente el que amenaza, perfuma con lo fatal y se destaca por lo perfecto de esta fisura. Un caminante sabe lo que conlleva el último palpitar, -me identifico con Pavese- es por eso que hago del transito señales que en los charcos se reflejan. En las veredas, mi piel húmeda atrapada para siempre en una alambre de púas, sólo

xxxxxxxxxxx Presentación de Enrique Winter http://www.lanzallamas.org/blog/2009/05/paraderos-iniciales-2/ Presentación de Soledad Fariña http://www.letras.s5.com/rh0104091.html Contratapa por Cristián Cruz http://letras.s5.com/rh010409.html

A partir de este libro de Susan Sontag (Alfaguara, 2003) que analiza la fotografía de guerra en sus distintas etapas en la historia, como una sucesión de hechos que vinculan el acontecer funesto en la mantención de imágenes a la posteridad, como el desquite contra el enceguecido contar y los entreveros de una sociedad molida por el disparo enceguecedor de la ruptura, podemos observar, de pronto, en nuestro suceder cotidiano y en las personas que habitan esta ciudad, un dolor que no queríamos ver y que se esparce, como si fueran amebas lunáticas. Plantas en el patio trasero de la vida. Sucede que nos vamos poniendo desprolijos, habitantes dolientes y las ventanas apoyan este traslucido deseo. ¿Por qué vamos cayendo al pozo ciego? Qué pasa que este acaecer diario, toda esta “productividad”, es la destreza del que cae por la escalera, el fatal descenso de las piedras en el cerro. Qué pasa cuando me dices que esto es una techumbre que resbala, y que el amor no existe, quizás. La esperanza

La Calabaza del Diablo tiene el agrado de invitar a usted a la presentación del libro Paraderos Iniciales del poeta Raúl Hernández. Esta actividad se realizará este jueves 26 de marzo a las 19:00 horas en la Sala de Conferencias de la Biblioteca de Santiago (Matucana 151, Metro Quinta Normal). Presentaran el libro Enrique Winter y Soledad Fariña Esperamos contar con su presencia.

“Después no veo un lugar, todo se vuelve de color” La distancia , Suarez En el momento que te fuiste, mis mascotas comenzaron a morir . La distancia rota, como un florero en desgracia. Las cosas lentas, como en desuso, como en extraño suceso. El abridor de latas oxidado (donde está el árbol, hay oscuridad). El espacio que queda entre un último encuentro y el vacío. A lo lejos, taciturno de callejones, en silencio, mejor en silencio, como en un mar en continua observación. En el mismo momento en que te ibas, comencé a sentir una soledad miserable . Podría ser una despedida paso a paso. Podría ser el secreto encanto de una sombra. Tus pasos, la delicia de esta sombra. Fraccionar un instante, muriendo un poco, en la evidencia del no verse. Hay algo de estela en todo esto, que circunda el cielo para desaparecer. Porque toda presencia es preámbulo de eclipse, imagen que se escabulle como una serpiente. Medir el espacio que hay entre las cosas, entre emociones, entre un error y el acierto. M

Salomè con la testa del Battista (Tiziano Vecellio, c.ca 1515)

Edward Hopper, 1959 lllllllllllll No soy yo el que te mira lllllllll ama lllllllll deja sola.

Feria NOMADE, Villavicencio 323 (Febrero, 2009) Los Desconocidos de Siempre, Bar Estación Terminal (Febrero, 2009) Descentralización Poética, San Bernardo (Enero, 2009)

Villavicencio 323 es conocido dentro del Barrio Lastarria por ser un espacio multicultural, donde se desarrollan distintas ramas de las artes, como danza, canto, arquitectura, diseño, pintura, etc. El dia domingo 8 de febrero se abrira este gran colectivo y NOMADE estara ahi, con mas de 30 expositores donde mostraran sus trabajos, y para quienes les gusten estaran a la venta, tendremos moda, accesorios, regalos, musica, etc.. Dentro del programa cultural de Feria NOMADE se realizará un recital de poesía organizado por Espantagruélico. Domingo 8 de febrero / Villavicencio 323 19:00 a 19:45 hrs Once Poesía Lectura poética de cinco autores + proyecciones de vídeo Óscar Saavedra Elizabeth Neira Marcela Saldaño Raúl Hernández

Ex sueños, ex planes, ex situaciones complejas, ex metas y planificaciones. Ex novia, ex amor, ex cariño, ex suspiros eternos y momentáneos. Ex deseos, ex mudanzas, ex compañeras y compañeros de casa, ex errores, ex aciertos, ex miradas como flechas lanzadas a una torre gemela. Ex añoranzas, ex barrios, ex viajes, ex amigos, ex caídas por la escalera. Ex picadas, ex asombros, ex resacas, ex culpas. Ex fijaciones, ex comodidades, ex precariedades, ex visitas a este corazón disléxico, confitado, de celofán, de azúcar quemada. Ex canciones favoritas, ex pertenencias, ex miradas al cielito de mi pieza. Ex ausencias, ex penas y alegrías, ex sensaciones extrañas, ex terremotos, ex plenitud efímera y somera. Ahora exhausto, exhibido y exacto en la exactitud de una exigencia final. Ex año, ex experiencias fotografiadas, ex besos, ex abrazos, ex personas importantes. Ex fatalidad, ex mañanas con pajaritos pregonando sus canciones. Ex ingratitud, ex olvidos y distracciones involuntarias, ex cuec