Leí Big Sur , la novela de Jack Kerouac hace dos años. Una novela que claramente está dividida en dos etapas. La primera, en la costa de Big Sur, donde el autor se auto impone una soledad en la cabaña que le facilita el poeta y librero Lawrence Ferlinghetti. Nuestro camarada se marcha a ese lugar para retirarse de la bohemia y de una vida de locura sin fin. Entonces nos llenamos de imágenes de bosques, naturaleza y mar. Nos hacemos amigos de los árboles y de las ratas pacíficas que se comen la comida. Pero en la mitad de esta novela Kerouac manda todo a la cresta y se vuelve al goce, a la adrenalina, al eterno carrete, y se mete nuevamente “en el camino”, ya no tan nocturno como en Los Subterráneos , sino que más de día. Días sin fin. Y vuelve entonces el delirium tremens , ese que se apodera de los momentos idos, de la escasez, del abandono. Ese estado parecido a lo que padezco en este momento que escribo un millón de hormigas que van apareciendo como dentro de un orificio en la tierr